第51章 阿婆的陶罐
陆川的嘴角抽了一下，然后又抽了一下，最后扛不住了，“噗嗤”一声笑了出来。
笑出来之后，刚才还积压的恐惧和紧张，哗的一下就散去了大半。
他抬起手来，用力揉了揉自己发麻的脸颊，然后抬头看着蹲在面前一脸 “我错了我错了” 表情的江夜。
“江老师，你刚才的那个眼神，太吓人了……今晚怕是要做噩梦了。”陆川也开了个玩笑。
江夜的脸上明显有些歉意：“抱歉啊，刚才下手重了点儿，不好意思啊。”
“不不不，江老师，您多虑了，本来就是个演戏，再说了，也不是下手重不重的问题。”陆川连连摆手，撑着膝盖从地上站了起来，他拍掉膝盖上的灰，一脸苦笑，“是你那玩意儿根本不是人能扛得住的。”
他顿了一下，又摇了摇头。
“公司里都劝我要向陈哥看齐，多学学陈哥。”
“起先我还不服。”他叹了口气，“现在我服了，我终于知道我跟陈哥的差距有多大了。”
“陈哥跟你在《魔渊》里对打的时候，是怎么扛下来的？我真想不通。”
这话其实是陆川说错了，如果陈宇在这，怕是也会扯扯嘴角，说自己当初也没撑住，面对江夜，他们都是平等的。
江夜嘿嘿笑了两声，没有接话。
周围围着的剧组成员，这时候也反应了过来，先是几声憋不住的笑，然后笑声便连成了一片。
当然，有的人也只是看身边人笑了，跟着笑而已。
众人笑了一阵，陆川揉了揉自己的膝盖，抬头看着正在收拾身上道具的江夜，然后又抬起手，看着自己还在微微颤抖的手掌。
他在心里轻轻叹了口气。
其实刚才他还有句话没说出来，那就是：他这辈子都不想再跟江夜演生死仇敌了。
打死都不想。
太他妈吓人了。
……
《十七年蝉》的杀青戏份，定在了第二天的傍晚。
道具组们已经布好了景。
他们将书院高高在上的牌匾做成断裂的两截，搁在碎石堆里，将旗上的鎏金大字泡上血水，模拟出坠落在地上的景象。
夕阳西下，余晖洒在了演武场的废墟上。
江夜拖着残破不堪的身体，背着夕阳，一步一个血印的从演武场往后山走。
镜头下的他，左腿上已经使不上力了，右手却还提着早已断裂的木剑剑柄。
身后的擂台上，横七竖八地躺着几十具“尸体”，断剑、碎棍、铁链散落了一地。
在杀掉了首席大弟子之后，余下的那些弟子们一拥而上，誓要将他这个“魔人”碎尸万段。
可他们都死了。
阿蝉一个人，一柄断裂的木剑，生生把这座书院屠尽了。
这些曾经站在他头顶的天才弟子们，现在全都趴在了他的脚下。
他没有回头看一眼，一如既往地朝着后山厨房的方向挪动。
张一刀坐在监视器后面，从喊完“Action”之后，他就双手交叉搁在膝盖上，身体前倾，屏住了呼吸。
这场戏接替在昨天的擂台大战结束之后，情绪上，江夜也是很好的连上了。
此刻的镜头，跟在江夜的身后，缓缓向前推进。
这条走了十七年的路，他现在只需要走完这最后这一段。
从演武场到后山厨房，也不过两百来步，可他却走了三四分钟。
他身上的伤口还在不停的往外渗血，力气快要用尽了，所以他每走一步，身体就会佝偻上一分。
终于，柴房的院门出现在了他的面前。
院门、灶台、铁锅、矮凳，还保持着阿婆离开时的样子。
只不过，这里已经没有阿婆了。
没有了烧火的烟，没有了烤红薯的香气，更没有了满脸皱纹的笑容。
江夜走进院落，拖着一条腿，歪歪扭扭地来到了灶台旁边。
他单膝跪地，弯下腰来，伸出右手，朝着灶台下方的灰烬里扒了下去。
灰烬渐渐散开，然后他便从里面捞出了一个烤焦了的红薯。
这是他参加论剑大典之前，提前放进去的。
红薯正是阿婆留给他的最后一块，他热了又热，上面的血迹早已烤干不见，他却始终舍不得吃。
江夜捧着这个烤焦的红薯，看着掌心这个已经面目全非的东西，眼神中满是眷恋。
他收拢双手，将之抱在了怀里，将单膝跪地改为双膝跪地，就这么跪在了灶台的旁边。
这时候，他的正前方放着一个粗糙的陶罐。
本来剧组按照剧本是要准备骨灰盒来装的，但江夜在开拍前主动提了一个建议。
“骨灰盒对于阿蝉和阿婆来说，太精致了。”
“她活着的时候用的都是粗陶碗和铁锅。”
“死了之后，也该用她熟悉的东西装着。”
张一刀听完之后，沉吟了片刻，然后便点了点头，让道具组换成了一个粗糙的陶罐。
现在这个陶罐就放在江夜的面前，安安静静的。
江夜跪在废墟之中，怀中抱着红薯，面前放着陶罐，四周是凌乱的墙壁和散落的碎砖，远处的演武场上躺满了被他打倒的人。
残阳如血，斜照在他的身上，将他身上的血渍照得更亮了。
大仇得报，他却一点都开心不起来；书院尽毁，他也没有杀穿一切的畅快。
这座书院留给他的，只有满身的疲惫。
这只在地下生活了十六年的蝉，终于在第十七年爬上了地面，放声高歌，然后终于停了下来。
他已经没有力气倒下去了。
张一刀在监视器后面看着这个画面，手掌握成了拳，却不敢出声。
旁边的副导演也不敢出声。
就连扛着设备的摄影师，都在强忍着发抖的双手，让镜头始终稳稳地锁在江夜的身上。
全场保持着安静，只有远处的风声从废墟的缝隙里经过，拉出一声长长的呜咽。
江夜低下头，将红薯紧紧抱在了胸前，然后整个人向前倾去，让额头轻轻地贴在了面前的陶罐上。
紧接着，他歪了歪头，用脸颊在陶罐的表面轻轻蹭了蹭。
就像是他过去每天傍晚回到柴房时，用脸蹭阿婆粗糙的掌心一样。
只不过这一次，没有人再伸手来揉他乱糟糟的头发了，也没有人会笑骂他“傻孩子”了。
旁边一些年轻的场务们，抬手放在唇边，眼眶迅速变红了。
可他们不能哭出声来，因为这场戏还没结束。
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